Все чаще приходит на ум услышанная когда-то мудрость: "Чтобы прожить насыщенную, интересную жизнь, живи так, как будто каждый день — последний". Совершенно незаметно эта мысль растекается в голове, заполняет ее полностью... и вот ты уже сидишь, тупо разглядывая надоевшие завиточки на обоях, а перед твоими глазами проносятся сонмы доступных тебе свершений.

И правда, сколько всего можно успеть... Вспоминаешь о людях, с которыми общаешься раз в полгода. Становится неудобно, когда кто-то из них звонит тебе по поводу или без, сразу возникают фразы из разряда "конечно, надо собраться", "сто лет не виделись", "а я вот уже давно собирался тебе звякнуть". И думаешь про себя, ведь действительно собирался, что ж не звякнул? Времени не было.

Конечно, было. И сейчас есть. Вот закончу пялиться в стенку и позвоню. Надо только телефон найти.

Взгляд начинает перемещаться в ту сторону, где должна лежать записная книжка, но по дороге цепляется за магнитофон. А что это я без музыки сижу?

Пару минут слушаешь знакомые аккорды. Ах да, о чем это я? Вспоминаешь про "последний день" и снова растворяешься в мыслях о несделанном и незаконченном. А вот это можно было бы сделать прямо завтра. Хотя нет, завтра не получится. Но послезавтра... Ладно, на той неделе, может, соберусь.

А чуть глубже, на другом уровне сознания другая часть твоей сильной, веселой, но слишком ленивой личности с тоской наблюдает, как проносится мимо очередной "последний" день. Поток времени неощутимой вьюгой хлещет в лицо, заставляет сутулиться, пригибает к земле и остается позади. Оборачиваешься, но нет, не помогает... Секунды бьются о щеки и глаза, как резкий колючий снег. Даже не секунды — сотые, тысячные их доли. Водоворот скорости затягивает тебя, уносит так быстро, что перестаешь различать детали проносящегося мимо ландшафта, ты уже часть этого вихря...

Очнувшись, смотришь на часы. М-да, полтора часа убил... Что-то надо было сегодня сделать... Все равно не помню, да и спать уже пора. В крайнем случае с утра разберусь.